Il est 2h30 du matin, je viens de rentrer à mon appartement. J'ai du sang sur les mains... Ce sang dessine au creux de ma paume une figure abstraite presque artistique. Il n'est pas le mien, c'est celui du frère d'un ami d'une insousciante témérité. Le sang dilué coule sur les parois du lavabo, et, seulement après un brossage tenace, la couleur rosée de mes doigts renaît enfin... Les tourbillons d'eau noient les derniers souvenirs d'une fin de soirée source de cicatrices. (Thibaut Potter?)
2 commentaires:
c glauque se que tu ecris
Même pour un papillon, la vie n'est pas un compte de fée...
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